La connaissance apprise ne pèse rien jusqu'à ce qu'on trouve quelqu'un pour la tenir avec soi.

Il existe un livre qui fait basculer tout le reste — ni le plus difficile, ni le plus célèbre : celui qui arrive quand on n'avait pas encore de mots pour ce qu'on portait.

Un texte fort nomme ce qu'on éprouvait depuis longtemps sans savoir que c'était une chose.

On ne lit pas ce texte-là. On le subit. Après, on ne peut plus prétendre ne pas savoir.

Les textes créent, à l'insu de leurs lecteurs, des communautés de gens qui portent le même fragment sans se connaître.

Deux lecteurs du même texte en retiennent des choses différentes. Ce n'est pas une contradiction — c'est ce que le texte dit sur lui-même.

L'éprouvé crie plus fort que l'appris.

On peut avoir de l'appris en quantité et manquer d'éprouvé.

Il est possible d'ignorer encore qu'on est quelqu'un, même quand on sait déjà beaucoup de choses.

Être autodidacte, c'est traverser les institutions en sachant qu'elles ne voient pas tout, et construire soi-même les connexions qu'elles n'ont pas tracées.

Dans chaque vie, il y a deux maisons — celle où l'on est né et celle que l'on construit. Souvent, elles ne sont pas dans le même pays.

Ce n'est pas une fracture d'être double. C'est une richesse d'intersection.

La nostalgie n'est pas le mot juste pour quelque chose qu'on n'a pas encore eu.

Ce qu'on appelle perdre, c'est encore acquérir — acquérir l'absence, ajouter la connaissance d'un trou.